Wie fast jeden Tag, unternehme ich mit Sophie eine Spazierfahrt zum Meer. Von unserer Wohnung sind es noch ca. 5 min und wir sind am Strand. Es geschieht nichts Aufregendes auf diesem Weg dorthin und so schlendere ich, meist in Gedanken gehüllt, den Gehweg entlang, der durch ein kleines Wäldchen führt. Viele Krähen sitzen in den Bäumen und krächzen ihr Lied. Die Sonne bricht ihre Strahlen, sich im Wind wiegenden Zweige. Blätter rauschen. Nichts Besonderes.

Am Kiosk kaufe ich mir ein Eis. Erdbeer. Meine Lieblingssorte. Sophie schläft in ihrem Kinderwagen und um uns herum ist es ruhig. Ich kann das Wasser schon riechen und die aufkommende Brise auf der nackten Haut spüren. Möwen schweben über unsere Köpfe und alles ist wie immer.

Ich blicke auf die Straße, denn nur zwei Schritte von uns entfernt sehe ich plötzlich auf der Fahrbahn eine Krähe. Es ist ein Jungtier. Kugelrund hockt es mitten auf der Fahrbahn. Es ist ohne Zweifel in Schwierigkeiten. Ich sichere die Bremse des Kinderwagens...wohin mit meinem Eis? Der kleinen Krähe muss ich helfen und versuchen, dass sie wieder auf den Bürgersteig hüpft. Sie kann noch nicht fliegen, ist aus dem Nest gefallen, es ist irgendetwas mit ihren Flügeln. Zum Glück sind nur wenige Autos auf der Straße und der heranfahrende Wagen fährt langsam. Der Fahrer, ein älterer Mann so um die 70 Jahre, sieht den Jungvogel mitten auf der Straße und ich gebe ein Zeichen, dass ich zu dem Tier gehe. Der Fahrer stoppt seinen Wagen. Es ist nur noch ein Schritt für mich, dann bin ich bei dem verängstigten Tier. Plötzlich setzt der Fahrer seinen Wagen in Bewegung, überfährt die Jungkrähe und ich höre dicht neben mir ein Knacken. Der Wagen rauscht davon.

Ich schaue auf die Straße und sehe den Vogel ...tot, den Kopf platt gefahren. Höre immer noch das Knacken des Körpers, ein zartes Geräusch, als wenn man ein Stück Schokolade von der Tafel bricht.

Ich bin wie erstarrt. Meine Augen füllen sich mit Tränen und langsam gehe ich wieder zum Kinderwagen zurück. Sophie schläft. Eine Frau kommt vorbei, sie hat ein Kind an der Hand, dass lustig lachend von einem Bein auf das andere hüpft. Die Frau schüttelt den Kopf und meint aus lachendem Mund: ,, Von den Biestern gibt es hier viel zu viele“

Mir verschlägt es vor Traurigkeit die Sprache. Ich blicke zum Himmel, der sich mit Krähen füllt, die aus den Baumwipfeln fliegen. Laut schreiend umkreisen sie die Fahrbahn. Ich löse die Bremse des Kinderwagens und laufe schnell, fast gehetzt durch das Waldstück auf die andere Seite und bleibe stehen. Immer mehr Krähen umkreisen die Fahrbahn und die Lautstärke ihres Schreis dröhnt durch die Stille des Nachmittags.

Es war nur ein kleiner Augenblick...

Ich sitze wirklich seit Tagen am Schreibtisch und überarbeite meine Geschichte, die ich vor drei Jahren geschrieben habe. Es ist ein Erstentwurf, der dann in der Schublade verschwand. Zu früh, um sie zu erzählen, wie ich damals fand. Ja, und so wanderte sie in die Schublade der vergessenen Geschichten, wie ich dieses Fach meines Schreibtischs nenne. Irgendwann, so weiß ich, kommt die Stunde dieser Figuren und ihrer Geschichten, und es ist an der Zeit, sie zu erzählen. Doch bevor es soweit ist, schlummern sie in ihren Papierseiten und träumen so vor sich hin.

Als vor einigen Tagen dann der Verlag anfragte, ob ich mich mit einer Geschichte an der geplanten Anthologie beteiligen möchte, wollte ich zunächst eine neue Geschichte, extra zum Thema der Anthologie passend schreiben, bis mir wieder meine Schublade einfiel. Ich hatte ja bereits eine auf Lager. Eine, die genau zum Thema passen würde. Nun bin ich inzwischen bei der vierten Fassung und streiche und auch wieder nicht und ich gehe wie bei jeder Geschichte mit den Figuren spazieren, schlafen, und sie sitzen am Kaffeetisch und reden sich die Köpfe heiß. Mir ist ja klar, dass sie ihre Geschichte erzählt haben wollen und sie gehen mir ja auch nicht mehr aus dem Kopf...

So ist das, wenn vergessene Geschichten wieder ihren Platz auf dem Papier finden. Jetzt hoffe ich nur, dass der Verlag sie auch für so gut hält, um sie zu veröffentlichen.